In einer heillosen Spielzeug- und Puppenstubenwelt brennen zerstörte Häuser, und durch ein Pappmaché-Gebirge und illuminiertes Miniatur-Industriegelände rollt eine zerbeulte Eisenbahn. Die Bilder nehmen ungesunde Farben an, staffeln, stapeln und vermischen sich, das Kaputte überwuchert das vormals Intakte; vereinzelte ‚echte’ Menschen sind wie ausgesetzt in dieser künstlichen "Blade-Runner"-Unnatur wie aus dem Reagenzglas. Nur ein porzellanartiges filigranes Einhorn reckt seine schöne Gestalt als sarkastischer Kommentar. Das Fabeltier steht in einem falschen Rosarot-Dekor, das eine ebenfalls rosa Sintflut vernichtet.
Alles behauptet, reine Imagination. Kino findet im Kopf satt. Wir müssen keine Bilder sehen, nicht ein Geräusch hören, um zu verstehen. Unser eigener Film entwickelt sich entlang der Hinweis-Einblendungen, die auf der Leinwand annoncieren, was nicht da ist jenseits des gleichbleibenden Rauschens: Schreie, schweres Atmen und Keuchen von Menschen, Hundegebell, Bomben, die detonieren, das Klicken von Gewehren, Lärm von Helikoptern, Sirenen, Explosionen. Eine Partitur des Schreckens. Kein Kriegsfilm, sondern ein Film über den Krieg. Vielleicht ist dies die intensivste Möglichkeit, das zuletzt Unmögliche darzustellen, vergleichbar dem ungeschriebenen Gesetz, keine Szene aus dem Innersten von Auschwitz, der Gaskammer, nachzustellen. Ein Gebot der Achtung vor dem Menschen im Angesicht des Unmenschlichen. "dramatic music continues" von Björn Melhus macht spürbar, dass es etwas gibt, das sich dramatischer Nutzbarmachung zu entziehen hat und ist darin Prolog, Epilog und Durchführung in einem.
